¿Qué es nuestra vida,¿
¿Un juego, una diversión?
¿Es nuestra gloria la
música, la pasión?
Los vientres de
nuestra madres, ¿agotadas casas son?
¿Es ahí donde nos
visten para esta representación?
¿Es el cielo el agudo
y justiciero espectador?
¿No es el que se
sienta y señala con dedo acusador?
Nuestras tumbas, ¿quién
las oculta del sol?
Cuando el teatro
termina, ¿no se baja el telón?
Así marchamos,
actuando, a nuestra final sepultura
El teatro de la vida
continúa, sigue con su locura
Solamente nosotros
morimos, esa es la realidad
Lo demás es una
broma, lo digo con sinceridad
Así es el tiempo, que
toma en confianza
Nuestra juventud y nuestras
alegrías,
Y nos paga con la
vejez enfermiza
Cerrando la historia
de nuestros días
En profunda,
silenciosa y oscura tumba
Después de que
hollados los caminos
La tierra nos guarde
en su penumbra
Cuando agotados estén
nuestros destinos
Miguel
Correa-1-03-2013
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